Carta al PSOE

De socialistas sólo tenéis el nombre. Inyectar dinero a los bancos. La reforma laboral. La ley sinde. La ley antitabaco. Jubilación a los 67años. Subir el tanto por ciento que recibe la iglesia ect ect ect

Sois unos ladrones. Habéis robado a la izquierda su vientre y muchos de vuestros votantes engañados por la corteza de "liberales" os han dado su voto humilde, su voto de pueblo, con lo que os refregáis vuestros egos en compañía de vuestro vampírico espejo. Señor zapatero tu abuelo allá donde esté estará lamentando haber nacido ( nos vendías la historia de nieto de miliciano) sólo porque tu no hubieras nacido, (si era en verdad de izquierdas). Eres un capitalista vendido, eres mis ganas de vomitar. Tú y todos esos nuevos socialistas de guante blanco. Ojalá os pudráis en vuestra hipocresía.

Mi locura ha sido contaminada por el sector de psiquiatría, más allá de la diferencia individual está el camino de autodeterminación del pensamiento. Y la fortaleza de volver de los caminos de “La Extrañeza” de querer saber más, de conocer sin límites las entrañas, y defender a causa perdida la poca importancia que tiene el sentir de uno en la multitud, de uno enfrente de otro. Cuando la comprensión, se ajusta como espejos sociales, de humano a humano, de mono a mono, hay una parte de la razón personal que cede sus derechos ante lo plural. La magistralidad de la locura es seguir el camino que jamás será pisado por un semejante, pues es de lo personal, lo más intimo, donde se necesita del juego del símbolo para poder expresar las otras capas que guardan secretamente “el alma”. La locura es un concepto que da miedo, el miedo es la incomprensión, la incomprensión que aparta de la vida y cierra las puertas de las casas de muchos, pisar tierras de fuego, y volver agazapado a esperar de las cenizas el consuelo en los oídos de quién nunca ha visto de cerca la llama es renunciar al camino, es venderse en el abismo. La normalización es solo un vestido, es un decoro, que se aprende a llevar para pasar ciertamente desapercibido, para abandonar la guerra de ser con los demás y dejar sólo abierta la del ser con el ser. Personalmente he sufrido de las garras de la psiquiatría, moldeando mi cerebro en los momentos bajos y mantenerlo sujeto al armónico químico apto para como el mundo occidental entiende la normalidad. El individuo que deja su esperanza en otro individuo pierde sistemáticamente la voluntad. El necesitado saber, de que uno por sí mismo es capaz, es lo único necesario. Pero vivimos en el mundo de la dependencia. Una sociedad que genera enfermedades que específica a sus estudiantes en parcelas del saber, desestructurando y limitando el conocimiento. Una sociedad que se conforma. Pero más allá de lo político está el individuo solo con su guerra existencial.

Quiero alejar el decoro de la memoria, mirar atrás como se ve un barco partir, no fue tan terrible seguir al pájaro que no existe, un nuevo jardín crecerá en el lugar abandonado y no estarán aquellos que un día amé... registrará la luna otra noche y el sueño olvidado seguirá el curso del silencio, yo también llegaré.

Solía quererte en el sueño, sentirte con las nubes, y un día después de mucho tiempo supe que no te importaba y ya no pude seguirte del mismo modo.

El crimen no tenía "prevaricación"
el mal era a sabiendas bien
la causa sórdida
era la justa.
La sangre del político y el policía
manchaba menos que sus acciones.

Debí escupirle a tus verbos y cagarme en tus ojos. Debí matarte cuando aun estaba a tiempo.
Así ahora no tendría dentro a la muerte.

Anestesiada vida que espera que se despierte en la aurora el dolor, para volver a sentir también el viento rozar y llevar lejos de ésta maldita tierra.

Ver en los muros escritos los poemas que hacen que un pueblo sea libre y que no muera en la fría piedra la verdad.
El griterío nunca se levantó por El Quijote, pero él tampoco por ellos. Es inmundo el rebaño que desesperadamente busca el pastor para sentirse a salvo. Pero los lobos ya no quieren mala carne.
¿Cómo cierra los párpados un pueblo? Permitimos que la mentira gobierne y el poder del dinero va corrompiendo corazones y dando indiferencia a cambio de estupidez.
Y aquellos dicen que todo va bien sin mirar la pobreza que quema el futuro de otros, que son muchos.
Triste izquierda que traiciona a su nombre en urnas grises. Triste siglo XX que terminó en un mal XXI. Y vio morir a la comuna.
El pan no es para todos. Ni el agua es para todos.
La hermandad, la igualdad, la paz… ha visto perecer su propio significado, al salir por la boca del político.
Y así aquellos burgueses, o titulados por gracia, son ahora ciudadanos que escriben leyes y dictan sentencias y echan discursos, y son ellos los mismos perros que nos encadenan a la decadente dirección a la que vamos. Y van en primera fila, sonrientes y bien vestidos, hablando de prosperidad, van con los bolsillos llenos y la faz de quién nunca paso hambre.
¿ son ellos los que se preocuparan por el que no tiene casa? ¿son ellos que viven en las nubes los que miraran a la tierra?
No, pero somos nosotros los que les permitimos mover el carro. Y los que nos adaptamos sin rechistar a sus nuevas leyes y a las consecuencias de sus políticas.
Así somos parte de la historia, eso sí, la parte que traga y calla. Incluso la que asiente.
De este modo, los que hoy vivimos somos cómplices de un capitalismo que solo está empezando. Y cuándo llegué demasiado lejos, no podremos decir que queríamos otra cosa.

Venganza

Ante todos era culpable. Había asesinado a sangre fría. No dudo en que la muerte fuera larga y dolorosa.
No hablo cuando le preguntaron por el móvil. No le importaba lo que pudieran pensar.
Su corazón ahora tenía paz.  Ya no era el niño indefenso. Ya no se sentía culpable. Había saldado su deuda.
Ahora podía voltear al pasado y no darse asco, aunque le costara su libertad.

El hombre de la barba triste.

Ayer a la hora de las despedidas una canción que hablaba de la revolución hoy ya asesinada te hizo llorar. Y con tus ojos cansados viste con tristeza pasar de la esperanza al desconsuelo. Hoy en el lugar en que ayer se vendía a Max Stirner y al Libro Rojo, vemos ropa que alguién en un país lejano hizo por 1 céntimo y aquí la pagan a 6000 cent. Siempre que cruzas la calle de vuelta, te paras y en el escaparate se refleja tu tristeza. Y ya en casa enciendes el televisor y escuchas irritado a ese que malamente habla de libertades. Tantos muertos para nada. Piensas mientras se consume el cigarrillo.
Tus libros, tu música, tus recuerdos te miran en tu cuarto. Y sólo esperas irte con ellos de vuelta al pasado. Allí dónde se podía cambiar el mundo. Y se moría por ello.

Muda boca

Bajo la palabra atisba el aliento que teje la idea que va a morir al aire. En las manos del pensamiento no se guarda moneda de cambio. Una línea divisoria aparta la semilla del engendro. Y despoltrica desnudo el suceso. Ruidos de letras empañan la mirada que desaprueba el verbo. Lo humano ha llegado a la cima de sesos y vísceras, camina ligero sobre su historia. Una prisión espera tras el baile, una prisión de carne y sangre. Donde la palabra se pudre junto al alma que quiso amarte, y murió en el intento.

Decadencia

Se va. Del mayo del 68 solo quedan recuerdos, de los valientes guerrilleros que asomaron su vida al infierno de la injusticia, solo queda un cartel en el cementerio, los nuevos hijos, acostumbrados a la decencia y al capricho, escriben su diferencia con litronas y muerte, con muerte y saña, ya aquel país de hambre y llanto no duele al viejo que sentado en su silla ve la muerte por una cadena de televisión, ya solo lloran los niños de países lejanos y a nadie llega la cólera de una madre que en sus manos ve morir al niño sin futuro ni tiempo, ya ni los dioses se mueven en sus paraísos, ya la libertad, es una portada de ciencia ficción y la madre tierra un hotel de paso, donde se roban las toallas y no se hace ni la cama ni se limpia el semen, muere el árbol que hizo de sus brazos un nido de palomas mensajeras, y los santos han dejador de ser mártires sino propaganda que da la fama y el entusiasmo barata de las prisas de una ciudad en llamas. Jodida cárcel, que sufre en silencio, el alegato terrible de un juez ciego y rabioso. Los presos aun cuentan las horas, mientra tú vas de compras y de tapeo a la plaza con los mismos que al igual que tú colaboran en echar esto por los suelos y borrar el sudor con agua de colonia. Decandencia de una flor, muere el agua, muere el mar, y por la lejana llanura se ve irse para siempre el caballero que creía en la justicia, y luchaba con sangre contra los enemigos de la paz y la palabra.

Abre los ojos, dice el susurro

La muerte siempre acaba llegando y el difunto siempre espera que no le toque, pero para salvar la continuidad el unico modo es no temer el final. Una y otra vez puede llegar el pánico, una y otra vez podemos estar solos, y sólo estando solos, podemos ver la ultima lanza bronceando nuestros atavíos, sólo sin temor, podemos vernos sin regresar a cuestas con el suicidio, si a pesar de todo, nos vemos solos, sólo asi, podemos hechizar el final. Pero siempre, estará llamandonos a la puerta de la felicidad, podemos no abrirle los ojos, o podemos terminar de una vez por todas. Pero siempre nos acariciara en los sueños. Estamos condenados a su mundo.

Hospital psiquiátrico

Podeis atar mis razones, vejar mi instinto y llamaros mis salvadores, podeis sedar mi paciencia, podeis atar mi libertad, podeis convencerme a base del miedo, podeis encarcelarme en nombre de lo justo y necesario, podeis obligarme a comprenderos y perdonaros, pero no podeis pretender que olvide el daño. Esa es mi libertad.

Carta a mi terapeuta mental

Yo no he perdido la razón. Y sabes que llevo la razón. El problema es pensar más alla en un mundo de estúpidos, siempre me tildaran de loca, pero yo siempre os tildare de necios, no puedo convenceros de mi razón, pero no por ello, me convencereis de la vuestra, simplemente tenemos modos muy diferentes de pensar y de actuar, no importa que o por qué nos perdamos de un lado a otro, también estais presos en la guerra existencial, y tal vez cuando veais la muerte cerca, os acordeis de mis palabras, yo no solo pretendo protagonizar este teatro de locos, sino que pretendo escapar de él... es por ello mi insistencia en permanecer por encima. Algún día comprendereis mi pequeña locura, y es por ello mi continua desobediencia. No por ello, os guardo rencor, al contrario me caes bien, dais vida a mi lucha.. os necesito, necesito gente que no crea en mi, y que trabaje en escuchar... es vuestro oficio, yo lo respero, pero para " enterrar bien a los muertos cualquiera sirve cualquiera, menos el sepulturero".. así que pido el maximo respeto a mi negativa. Y un saludo desde el otro lado de la cordura.

Carta a los señores de la guerra

Hay un motivo más allá de sus conciencias que les será inevitable, y es la razón de la vida, el comienzo es lo que ustedes no pueden comprender, por lo tanto no deben interferir en la libertad que en todo caso concierne a dios.

La libertad es un paso que en estos tiempos debemos trabajar y fortalecer… y el terror del que nos han hecho dueños debe de ser tan solo un incentivo para seguir hacia la ruta del amor y de la paz.

Todos los pueblos somos el mismo pueblo, todas las razas padecemos de los mismos defectos y de las mismas virtudes.

Y ante la negativa de los gobiernos ante la voluntad del pueblo llano, solo nos queda la resistencia y si es necesario hacer uso de cualquier herramienta a favor de la voluntad de ser libres y poder acceder al respeto que como humanos exigimos.

Cuando un hombre se deja someter pierde la posibilidad de que toda la humanidad deje de someterse, necesitamos unidad ante este resquebrajo del capitalismo, necesitamos unir las fuerzas todos juntos hacia un mundo más tolerante y respetuoso, hacia la naturaleza y hacia la vida. Donde reine el amor y las leyes del amor, esas leyes que no entienden de cárceles, hambrunas y muertes...

Y un grito unánime debe exigir la libertad y la unidad de todas y cada una de las casas de este planeta, es por eso que ante esta crisis debemos fortalecer la igualdad y cambiar la dirección del capital, poderoso lastre de desfachatez y arma de opresión.

Debemos exigir gobernantes dispuestos y honestos hacia nuestra voluntad. Y exigirles el respeto cuando la voluntad de su poder les corroa.

Y han de saber que no tenemos miedos. Que sus armas y su demagogia sólo incentivarán nuestra negativa.

Es el momento de salir a la calle y de que vean nuestra desnudez expuesta ante sus mentiras, solo el tiempo dirá la verdad… pero han de saber que estamos dispuestos a cambiar el rumbo de este planeta triste por sus guerras.

la venganza de dios

Es necesario vengar a dios en los hombres, que dios sea la mano de venganza de tanta ignominia y como dios no existe porque nunca ha existido más alla de la cabeza humana, la deuda permanece con la vida.

al que quiero olvidar.. por si acaso vuelve

No me dejes caer, amor de mi muerte, no permitas que regrese el que me quiere matar....

la manzana sabe bien

kisiera tender mano a mano los pecados y hacerselos llegar a Dios, para ke me joda con ellos y se devuelva la gracia al cielo.

politicas de estado

El terrorismo de estado es una manera de proceder contra la libertad de poder proceder libremente ante la elección de vivir como se quiera, cuantas más banderas más siniestra es la melodía, que intenta sustituir la palabra a son de cañones, y la guerra con sus muertos y el hambre con los suyos advierte que no todo va tan bien como podría ir, asi pues, el estado que este libre de conciencia que queme el primer trapo que tape con escudos la seda limpia de la desnudez...

Una sensación de olvido droga mi ira y mi vuelco de guerra, un cansancio fatidico me hace olvidar por qué el mundo gira, es necesario seguir este camino por si acaso se le ocurre regresar al olvido, simplemente la policia está muerta, y los ejçercitos sin trabajo...

POR LOS QUE SIGUEN

MUERTOS EN LA GUERRA CIEGOS EN EL CEMENTERIO, GUERRA TODAVÍA, HAMBRE Y MUERTE, SED Y FRIO PARA TODOS, LOS QUE AUN RESISTEN, LOS DEMÁS LE SOBRAN A MI CORAZÓN, LE FALTAN A MI INSPIRACIÓN, QUIEREN DE MI LO QUE NO LES DARÉ JAMÁS, ASI QUE POR JAMÁS SE LO DARÉ. ACORDAROS DE LA LUNA Y EL SOL, ANTES DE PREGUNTAR, SEGUIR CONMIGO ANTES DE ABANDONAR, DEJARME ESTA LIRA, PARA HACER MÁS POESÍA, QUE ESTE MUNDO LO MUEVE EL ARTE Y NO EL DES-ARTE, POR AQUELLOS, MÁS AUN, MAS FUEGO MENOS ENTRAÑA...

CIUDAD

eeuu, ES HORA DE QUE LADREN TUS PERROS, DE LADRONES Y PUTAS, LOS COLONOS EUROPEOS, LOS EUROS Y LOS DOLARES HAN DE IR TEMBLANDO, POR SI TEMEN AUN EL TERROR ISMOS EN LA TIERRA SE VAN ESCRIBIENDO, CON SANGRE DERRAMADA Y LLANTO ETERNO DE INFIERNO ...

guerras

Hace demasiado que giran los llantos en la misma tierra, y no son estas las del primer mundo, y yo no me muero de hambre, pero me mata de sed la hipocresía de los que dicen no se puede hacer nada, cuando se debe hacer todo, lo posible, y la posibilidad es infinita, me joden los que manejan el poder, los que llevan el dinero de mano en mano, a una cuenta corriente y sin destellos, me duele tanto o más que me jode, los moralistas opacapados, los politicos frustrados y frustrantes, y a pesar de todo, no tienen nada, no pueden con nada, porque solo manejan la nada.. y con miedo a la muerte... asi que no hay ya que temer que sangre la guerra, porque ella sabe sangrar verdades, a costa oh de inocentes, pero todo gira...

Esta muy alejada la psiquiatría para proteger al individuo.Pues es lo más olvidado. Los psiquiatras parten de los síntomas y no conocen la raíz, y si a la raíz le quitan los síntomas.. ¿ que puede suceder con el ser del individuo? Porqué esta en el individuo la raíz.Tal vez se apagué para siempre. Y la “enfermedad” avance sin cesar.Y así los pacientes, serán insultados en lo más profundo de sus sentimientos.Porque cuando se trata de la mente, primero hay que partir de la ignorancia. ¿todo los seres humanos somos iguales? No, porque cada uno, tiene su unicidad.Y la psiquiatría es la madre de todas las religiones, y no respeta al individuo. Lo utiliza para alimentar su doctrina.Por eso, cuando se va a diferentes psiquiatras, cada cual tiene su opinión sobre el mismo paciente, porque cada diagnostico, es diferente. Y así que la opinión personal del psiquiatra es variable. Porque los psiquiatras se permiten ser individuos, pero a los enfermos, se les trata dentro de un grupo.Y me pregunto, ¿quién esta más enfermo?El hombre que sufre de si mismo, o el medico que se alimenta del sufrimiento ajeno? Siendo consciente que lo unico que sabe, es experimentar en su cliente fármacos.Y los fármacos alimentar la perduracion de sus doctrinas. Pero el individuo es más poderoso.Solo los locos psiquiatras, se atreven a interferir en otro individuo. Yo propongo el derecho a estar enfermo.Propongo que las familias, no encierren a sus hijos en las carceles sanitarias.Propongo que el enfermo, salga y ria. Y se cure las heridas de una sociedad inepta, ejerciendo el derecho a ser, como quiera ser. Propongo la libertad absoluta.Y me animo a decir, que la esquizofrenia es en si, la sociedad, con sus incoherencias, sus guerras, su poder, su ira. Y el individuo que no la soporta, se vuelve enfermo.

"Cuando ya nada se espera personalmente exaltante"

La crisis no se comprende por el ciudadano porque los tejemanejes del sistema se han aceptado sin preguntas y por tanto sin poder exigir respuestas. La voluntad del individuo está gravemente herida, se limita a formar parte del tiempo en el que vive, y teniendo en cuenta en el país azaroso en que nace se le enseña a hayar un grupo o un espacio en que poder transitar, con la búsqueda de cierta calma. Y a eso se le llama felicidad. A lo que se suele añadir riquezas materiales. Y ahora esos individuos sin individualidad, temen no poder seguir esa dirección marcada en la que ya habían encontrado su pequeña libertad, que ofrenda la Educación para la Ciudadanía. Y todo se vuelve confuso en esos mundos lejanos de los políticos, el PP, da a los oidos de los que padecen media sordera, una simpatía y derecho popular, diciendo que lo que necesita el ciudadano es que se arreglen sus problemas directos, como el trabajo y la vivienda. Y sabe que lo que dice es lo que se quiere oir. Aunque su veracidad `se perdió por los caminos del señor. Y el gobierno socialista, tiene de socialista solo el nombre. En estos tiempos las palabras han perdido su significado, y las ideas no tienen asiento en el congreso. Porque nadie está dispuesto a ceder su silla. Y el populacho reprocha al gobierno, pero el no tiene veracidad tampoco, porque su voto era sin voz, e incluía la obediencia. Yo desde aquí, solo puedo alegrarme, "de que estemos tocando fondo". Pero "queda la palabra". "Aunque ahora que vienen a por mi... ya es demasiado tarde"

Aveces no concibo las razones que incentivan mi desprecio hacia ellos. Entonces les observo y les escucho, y regresan a mi los motivos, recordándome también porque aleje de mi su mundo. Otro tiempo creí que debía de amar todo ser de la tierra. Y ese amor que trabaje en mi interior, solo sirvió para que mi ser fuera veneno peligroso. Ahora simplemente les desprecio con la racionalidad de mis sentidos. Hay seres tan necios, yo no sé, que hacen doctrinas para su abrigo. Que ya no preguntan a la pregunta, y que tienen muy pocas respuestas. Y en cambio a corta vista, parecen serios y seguros, hombres de saber, ocupan lo más importantes asientos en la corte y creénse sabios y que siguen el buen camino. Pero su doctrina, comenzó cuando dejaron de seguir pensando. Cuando silenciaron sus dudas y las justificaron con un discurso necesitado de aplausos. Temieron la discordia, temieron la naturaleza humana, y necesitaron de una moral superflua, para tener fe en su discurso. Estos seres abundan en las bases políticas y culturales. Entre ellos hay mínimas diferencias de direcciones, que a corta vista, parecen abismales. Y asi en la corte suenan diferentes notas, pero su fondo sigue siendo una superficie de oscuras conciencias. Es necesario esas pequeñas diferencias para hablar de la pluralidad y así poder captar diferentes adeptos al club de los dogmas, la melodía entera es horrible, es el canto de los que atropellan el honor y la búsqueda de la verdad, es el canto de las sirenas que Ulises tuvo que soportar, si les escuchas y les crees, has de odiarlos sin piedad, para seguir buscando Itaca. Sino, te pudriras al igual que su ser.

El espíritu que arde entre los hierros de la prisión, sólo cuando os quema, se siente satisfecho. El encerramiento da mucho tiempo, el odio se incuba como un tesoro preciado, la paciencia como un arma, y la desesperación hace mas fuerte y frío el dolor, enfría el corazón que acaso os pudiese perdonar. Vosotros infelices moralistas rutinarios, hormiguitas que ayudan a la reina y cargan ciegas sobre su espalda una pesada cruz, vosotros que os alimentais a costa del hambriento, que sois los primeros en tirar la piedra y lavaros las manos, que llevais una etiqueta con vuestro precio, por si os podeis prostituir con mayor benefico, vosotros que hablais de lo bueno, con la boca suelta y criticais el mal, con los dientes apretados, que veis todo lo despreciable en el vecino, y como zorros os guardais de que se note lo vuestro. A vosotros asesinos del honor, cómplices del verdugo de la palabra, os esperan las llamas, que habéis avivado en todas vuestras prisiones.

La belleza cambiante en épocas y culturas, pobre belleza, que vive sujeta al capricho humano, eso humano que no tiene nombres ni ojos ni historias, ni presente ni porvenir. Porque no es de ningún humano en especial. Es para todos pero para nadie en concreto..y lo siguen los que quieren ser entre todos, aunque sea entre nadie. ¿Cómo medir lo bello? ¿A quién entregar un premio? De literatura, de política o de periodismo..? Si los que entregan el premio son esos tipos que viven en un palacio que no tiene ventana a lo llano? Cuantos Santos tiene la Iglesia? Más que días del año.. Y que pocos de esos han defendido la verdad, y han luchado contra la injusticia de su propia sociedad inquisidora en otras epocas de diferente belleza. Cuantos escritores en el Corte Inglés, firman sus libros, desde su trono. Cuantos creense mejores, más listos y especiales. Cuantos creen que su palabra y su obra ha de estudiarse en los libros de historia... Cuantos cantamañanas, defienden su arte, evitando que llegue de forma gratuita a las gentes... menos mal, que los pájaros o el sonido del mar no entienden de dinero. Cuanta televisión con sus estoicos periodístas, robotizados a justificar el sistema. Eso que llaman noticias o telediario, y los más viejos el parte, esa verdad que se muere por sus bocas, y luego están los del cotilleo, que no son peores, a España le dan lo que a España le interesa, y esta España de pandereta, le interesa esos bufones para algunos y reyes y sus majestades para otros, ese regodeo de la burguesía, o en el mismo nivel, esos que son primos del novio de alguna amante de un pernosaje famoso. Pobre humanidad, que en su conjunto es como la mierda que se pisa. Y acaba jodiendo. Brindo por los anónimos, por esos nobles vestidos de mendigos y de sangre real, que solo pasan de largo por la puerta de la Elite, de esta gran cagada, que es la sociedad.

Hace demasiado tiempo que lo Ideal no está en las ideas, conviciones politicas. A lo politíco acuñanse los intelectuales frustrados con delirios de grandeza. En la palabra tolerancia guardan su odio a la plebe. En la palabra respeto, se previenen de que se ursurpe su poder. En sus leyes se escribe el miedo. En sus urnas acude la plebe borracha de ingenuidad y estupidez, aplaudiendo, sonriendo y esperando que gane ese su político. Con una bandera de plástico de colores! Así como los bufones, hacen reir a su rey. Los políticos, agradecen, como un amo al perro la obediencia, y les dan un huesecito, o una galleta con la que sentirse satisfechos. Asi se escribe la demoCRACIA. Todo lo demás es cuento.

Muerte; Capitalismo

Sociedad: Inepta y adaptada, a lo mismo que yo. Cultura; Cultivas el culto a la esperanza. Pueblo; Llamas de hierro te llevan, hacia la indiferencia abismal del otro mundo. Clases; Que os dan por acabadas, y asi, nos enredan a todos, a una inapropiada meta. El ultimo; De sobra sabes, que por algun lado , eres el primero. El primero; que es el ultimo en dar la mano.

Intempestad

Si tuviera tiempo.. perdería, una vez más, para que tu victoria te devorase el alma.

TESTIMONIO POSESIVO

No quieran de mi, lo que no sabré darles. No malgasten su tiempo, en escabrosas falacias, que serán traidoras a su palabra, a su honor, y harán daño a mi confianza. Otra vez, si aun cabe.

No soy una estúpida, no soy una loca, la locura no existe, y ustedes, señores de la sociedad, médicos , psicólogos, el que me vende el pan, mi vecino, el señor que promete por la televisión, y todos ustedes, sólo necesitan oír esquizofrenia, brote sicótico, estancia en hospital psiquiátrico y se dispara en sus oídos los prejuicios insolentes, que hacen daño a mi emoción y a mi alma, por que es un respaldo que llevan en su desconocimiento y en el plano comunicativo ya han puesto un muro, incapaz de romper, por mi, que tengo otras paredes de hierros en el espíritu.

No soy yo, la que les pediré que me den la mano, cuando caiga por el abismo, prefiero caer sola, y romperme los huesos, que agarrarme a un clavo ardiendo, ya han pasado varios años , y he perdido la esperanza en ustedes, no en mi, desde mi soledad, tengo un espacio, que no entiende de tiempo.

No necesito que comprendan desde sus perspectivas, de vida, sosegada, de emociones equilibradas, de estabilidad social, un molde perfecto, echo y estampado para ser un ciudadano perfecto, no quiero que sean ustedes mis confesores ni mi consuelo.

La enfermedad la llevan agasajada a sus miserias, a sus prejuicios, que desde muy pronto, hicieron daño a muchos compañeros. Nosotros no somos los enfermos.

Nosotros sentimos, con el alma en los huesos.

A MI PSIQUIATRA; POR SUS SERVICIOS PRESTADOS;

No tenías ni idea de con quién estabas tratando, no tenías ni idea de a quién pretendías pesar con razones su cerebro en llamas, pero si sabías detonar la bomba que yo llevaba en la mano esperando que vosotros, todos vosotros, recibirais gustosos después de con educación, y una sonrisa esquizofrénica me despidiera y pagara en secretaría los servicios prestados, eras demasiado grande como para cobrar tu mismo, la venta, o tal vez demasiado chico, ya sabes.. una esquizofrenica nunca sabe cuando miente, ni diferencia el bien y el mal, aunque bien es verad, que nunca te atreviste a sentenciarme como tal, mas que nada por ignorancia, aunque como la ignorancia es atrevida, siempre, al acabar la reunión de necios o tal vez de besugos, me recetabas, un poco de prozac, y demás pantominas, con que derecho? has vulnerado mi intimidad? ¿ con que derecho te crees mas poderoso? acaso con unos estudios prosaicos incapaces de verte cara a cara ante un espejo? Nunca leíste nada entre lineas... te pudo mas.... tu ansia de reconocimiento que el de ayuda al que tenias no de frente, pues las sillas las ponías a los laterales, y el odio que hoy sale de mi boca, es por mirar tantas veces en otra dirección, para ir terminando añado, que si en lugar de mirarme desde un principio como una persona con enfermedad mental , con caracteres esquizofreniformes, me hububiéras visto como un ser humano, , con derivados del sufrimiento y de la sociedad, el efecto hubiera sido inverso. Pero no conoces nada de lo verdaderamente humano. Que el cielo me libre de tu cordura.

Hachis. Presente Continuo

No se trata de miedo, es una corazonada, que me impide persistir de mis intentos, no se trata de perpetuar sino de vencer, ¿ante que? pregunta que nunca hice en el momento oportuno, un hilo conversor de la mas fatidica sustancia, que comienza apartando el rencor, el que impone la capacidad de nulo regreso ante el hambre de humo, y ansia de la intoxicacion cannabinoide que no llegará, si no es, por el puñal, que se clava uno asi mismo en el baile del anfiteatro, de no soportar la lengua, de no clavar la mirada como un aguila al acecho, y alimentandose de locura llega el sustento, de la brisa con sangre, que se paga con visceras, y con algun hueso roto, que hay que desastillarse asi mismo, para aque no nos saque los ojos.

bandera

cuando quede algo que añadir, cuando al final del rumbo encuentres acaso, donde clavar la estaca con la bandera, y donde merecer con honores tanta causa hasta ahora sepultada,tal vez, hayas comprendido, que no hay lugar que merezca tal intoxicación ambiental de un trozo de tela colorido agarrado a un palo, defendiendo una tierra y un honor que a sangrado las pisadas, de la sangre de gentes, a costa, de tu falsa membresía.

CARTA A UNA ASOCIACION

La esquizofrenia abre las puertas y no debiera ser alimento de los que la hacen enfermedad y la convierten en su prejuicio y en enfermedad de doble filo, y un beneficio, si fueramos a la raíz del problema, iría mucho mas alla de vuestros ojos, a lo radical de la libertad al pleno derecho, al Juicio de lo verídico de lo honroso, y de lo justo, sentenciais bajo lo plural, lo que es único, y haceis una masa de pan de un grano de harina , incomestible, y aun así, sacais beneficio. No oseis al menos a llamaros pacientes, ni familiares , ni amigos, el estigma de la esquizofrenia, lo habeis puesto en vuestros bolsillos y lo llevais en el corazón pero no es vuestra culpa pero no encerreis, ni ateis ni pincheis, en nombre del derecho. Hacerlo en nombre de la ignorancia, del atrevimiento, y de la pobreza!

CUENTOS

Desgastados latidos de corazones marchitos por inviernos robados con artificiales rayos de la guerra de soles sangrientos por tierra y oro ¿qué queda del papel entra tanta sangre? y qué de la flor llevada a la tumba del hambriento, poeta , que te alimentas del dolor y del fracaso, y que construyes relucientes malolientes y estudiados versos, guerras sangrientas espolvorean la raza humana , ¡ llenarnos los corazones, cubiertos de calma! ¡impacientarnos con los truenos de las bombas !a nuestros lujos mezquinos decapitarlos... sin piedad, con la sangre del hambriento a los que esperan la medalla del honor cubrirles con la cenizas de aldeas ardiendo a los que en nombre de dios en un templo lejano rezan, cubriles las pieles con el olor de la plegaria de la muerte, la inimaginable...inquietarnos, revolvernos, voltearnos, enmudecernos, y aun asi no bastara, para nada... seguiremos contando cuentos.

DUDAS IRREVERSIBLES... .. . YO HE TENER CONCIENCIA DE UNA ENFERMEDAD QUE NO SE SI VIENE DE UN DESARRAIGO SOCIAL... EMOCIONAL O DE PROCEDENCIA GENETICA... PERO QUE AFECTA DIRECTAMENTE A MI MATERIA CORPORAL MENTAL... Y QUE VOSOTROS SABEIS JUSTO EL PUNTO EXACTO DONDE SE LOCALIZA EN MI MENTE.....OSTIA!!!! ENTONCES EN UNOS AÑOS.... EL MUNDO FELIZ DE HUXLEY SERA MUCHO MENOS QUE FICCION.... ENTONCES ME DAIS UNAS PASTILLAS QUE SON LA REVOLUCION ABSOLUTA SIN APENAS EFECTOS SECUNDARIOS Y QUE PUEDE ENCONTRAR EN CUALQUIER FARMACIA, Y ADEMAS HAY DE MUCHOS LABORATORIOS QUE SE MUEREN POR HACERSE LA COMPETENCIA UNOS A LOS OTROS.. Y LO MAS CURIOSO... ES QUE NO TRANSFORMAN MI PENSAMIENTO.... PORQUE ESO SERIA LA CUSPIDE ABSOLUTA DE LA CIENCIA. QUE AUN NO SE HA LLEGADO A DIOS GRACIAS..... Y DIGO ES UN DECIR....QUE SI NO SABEIS EL ORIGEN DE LA ESQUIZOFRENIA, POR QUE NO PROBAIS PRIMERO EN BUSCAR EL VIRUS? Y OS LO INYECTAIS EN LA CUSPIDE DE VUESTROS CEREBROS? Y DESPUES DE TANTO TODO PARA NADA, QUE LA NADA resulto SERLO TODO....

CURA QUE NADA CURA ¿QUÉ TIENES QUE DECIR DE DIOS? SI ÉL DICE SILENCIO. ¿COMO OSAS EN SU NOMBRE LLENAR DE RUIDO LOS TEMPLOS? OSADO, CARNAVALESCO, CURA ENFERMIZO, QUE EN VANO URSURPAS Y MANCHAS MI DIOS Y EL TEMPLO DE TODOS TE DEJO UNA MONEDA POR MISERABLE... Y ME LLEVO TODAS LAS DEMAS, POR LADRÓN.

Mirando donde termina el horizonte altivo e impotente tu voz es en grito el eco de las tinieblas. Empieza la orden del canto cobarde y canalla que desenvaina el arma que escupiendo su odio contra tu corazon derriba tu cuerpo. ¿Ahi termina tu historia? Ahi comienza el sonido de la voz de los que gritan o los que pacientemente esperan ..su grito se alza energumenamente y llega hasta los infiernos.. Que se guarden aquellos que tapaban horizontes con fusiles de rabia y empañados de oro .. que se guarden, que se guarden pronto, pueden tener aun alguna posibilidad de hayar espacio en cuevas debajo de los sotanos de la tierra, donde no les llegue la tormenta de la libertad.

FEDERICO 1912-1938 CAMPESINO DE PALABRAS, AGRICULTOR DE CORAZONES ¿POR QUÉ ENTERRARON ANTES DE TIEMPO TUS HUESOS? ¿POR QUÉ CERRARON TU BOCA? ¿POR QUÉ GOLPEARON TU CUERPO? ¿POR QUÉ ROBARON TUS FLORES? ¿QUIÉN LO SABE? ¿QUIÉN? FEDERICO DEFENSOR DE LA PAZ, LA PALABRA, LA JUSTICIA Y LA HONRADEZ. TE FUSILARON EN NOMBRE DE DIOS Y POR ESPAÑA LOS FASCISTAS JUSTICIEROS DE MENTIRAS... TÚ CABALLERO DE CORAZÓN ALTIVO QUE EN TUS ULTIMAS CARTAS EMPAÑADAS POR LAS LÁGRIMAS DE TU MADRE NO HABÍA UNA GOTA DE RENCOR SOLO LA INTRANQUILIDAD POR LA FAMILIA. A TI, TE ROBARON LA VIDA, A MI ME ROBARON EL CONOCERTE. TUS HIJOS, LOS QUE NO NACIERON, ELLOS Y YO, LO SIENTO, PERO NO PERDONAMOS.

Pánico sientes al ver el fuego devorar tu casa. Pero no sentías miedo al avivar la hoguera cortando árboles.

Culpa tuya solo. solamente tu rabia o tu desidia cabalgan contigo en la historia que es nuestra!

ARAÑAS LA TIERRA EN BUSCA DE LA RAÍZ QUE TE HIZO GUSANO .SOBERBIA ES LA MIRADA QUE BAJO TIERRA TE APUÑALA Y TE DEJA SIN PIES PARA SALIR DE TU AGUJERO.

Lástimas que no sepas de la digestión burlesca. Lasaña de carne del carnaval de los muertos procesionan las calles de la alegria bañados con hipocritas sonrisas esquivos a la verdad venden la manzana de la sabiduria sin haberla probado.

hace lirios que te pudriste, hoy más que tarde que menguaron ,las notas del alto el fuego que llevas pegado en la cara sangrante por la ostia que llevaste de tantas mentiras que diste por verdades... no no no , no me digas mas palabras, mejor callate, y cierra la puerta , no vaya a entrar mosca y deje vizca tu patria, , no no no , no te disfraces de policia, si paz es lo que buscas pues causaras la risa,, mejor se bufon de cortes o cortate sin temores las venas y y refriega sin horizontes las fronteras que ciegan tu vista.

Flaqueza trémula de invención inverosímil que te escamulles sin miramientos de la mano que mece tu cuna , que escarmienta tu honor, que enorgullece tu pecado, Diosa honorable de lops fracasos, levanta tu puño y reza como nunca antes lo habías imaginado por aquellos que inventan las plegarias para ti!

ODA AL AMOR ETERNO No tientes a tu suerte imaginadome tuya. Pues seremos mentira. Yo no verteré contra ti los despieces del pasado, escupiré contra lo nuestro, cuando algun posesivo se use.

No habia demasiadas palabras para cubrir la partida con un audaz jaque mate. Asi se cedieron uno a uno los peones y sacerdotes... y muertos ya..... la monarquía decidió suicidarse.

El oscuro porvenir de la historia.... el presente robado con asesinos de palabras... hipocritamente mueren de hambre .. oh democracia que mientes a tu nombre...politico traidor mercenario de Mentira.... y aquellos que utilizan el arma y pagan con carcel y tortura... aquellos, no mienten....... AHORA QUE LADRAN LOS POLITICOS, AHORA YO ME COMO UNA MANZANA......

Y vuelven sonoros los cantos... de lo que se lucha con arma y llanto... y la melodiosa batalla, sigue hermosamente decidida aunque pague con sangre y minoría... Oh guerreros vascos, que luchais con soverbia contra la mentira televisiva... contra la hipocresia social... y aunque avasallen con torturas y policias, sois a fin de cuentas, la palabra menos engañosa.. yo desde mi lejana postura, alla, en mi corazon ...aplaudo... por tener el valor que me falta... silenciosa es vuestra verdad, tapada por otras bocas poderosas, os llamaran asesinos y fascistas... pero en honor a la sucia guerra democratica, sous vosotros caballeros quijotescos contra desafortunas... aqui desde mi lejana cercania, yo os saludo.

LLEGO LA ENVIDIA, AL VER LA MAGIA DE LA MADRE TIERRA, AL MORIR Y RENACER DESDE LO SALVAJE....Y DIJO ESTE PEDAZO DE TIERRA ES MIA.... SU AMANTE LA SOBERVIA.. LE REGALO, POR LO BUENA QUE ERA EN LA CAMA,.. LO QUE USURPO A LA PRIMAVERA.. Y ASI LE DIÓ UN PUÑADO DE FLORES... LA ENVIDIA QUE NO SE CONFORMABA VIENDO TANTOS ARBOLES Y PLANTAS EN EL PLANETA..SE ACERCO A LA AVARICIOSO Y ESTE A SABIENDAS DE QUE ELLA ERA LA MAYOR EN CALMARSE SUS NECESIDADES, QUISO DARLE TODO CUANTO SUS OJOS VIERAN.. Y POR DESLICES, NACIERON LA LUJURIA LA GULA LA PEREZA, LA IRA LA LUJURIA SE ENCARGO DE QUE LA RAZA HUMANA EXTENDIERA SU SUCIEDAD, LA GULA HIZO DE LA TIERRA UN INSTRUMENTO PARA SU BENEFICIO. LA PEREZA DIO LUGAR A LAS FRONTERAS. LA IRA A LAS GUERRAS ENTRE LOS HIJOS DE LA ENVIDIA Y LA AVARICIA, SUS PROPIOS HERMANOS. Y GRACIAS, A LA LUJURIA , EL VATICANO CONTINUA POR LOS SIGLOS... LA GULA Y LA PEREZA LES AYUDAN Y LA IRA... ES LA QUE DA LUGAR, AL MONOLOGO DEL SACERDOTE... LA ENVIDIA Y LA AVARICIA ORGULLOSOS DE SUS HIJOS DECICIERON TENER UN QUINTO ELEMENTO AL QUE PASARON POR LA GRACIA DEL BAUTISMO... Y AL CORRER AGUA ENVENENADA POR SU ROSTRO, SU NOMBRE FUE LIBERTAD.... ERA UN SER DE LA ESTEPA, NO TENIA NADA QUE VER NI CON IRA, NI CON PEREZA, NI CON LUJURIA NI CON GULA, ERA EL HIJO DESTERRADO DE LA ENVIDIA Y LA AVARICIA.. LA ENVIDIA PREOCUPADA REGRESO ALA CAMA DE LA SOBERBIA Y ESTA LE PROMETIO QUE LIBERTAD ESTA CONDENADO ALA HUMILDAD, Y ASI FUE, COMO DEL PROSTIBULO VATICANO, SE ALIMENTARON DE LA LIBERTAD. CUANDO LIBERTAD MURIO, HABIA ECHO UN SOLO AMIGO LLAMADO ANARQUISMO... Y ESTE DESPUES DE ESTAR EN SILENCIO VIENDO LA SAÑA Y LA MISERIA DEL VATICANO, COMENZO A CANTAR............"SI LOS MONJES Y CURAS SUPIERAN LA PALIZA QUE VAN A LLEVAR IRIAN CORRIENDO GRITANDO LIBERTAD LIBERTAD LIBERTAD" Y CON UNA CANCION, EMPEZO.... EL MAÑANA....QUE NUNCA MUERE, PERO SIEMPRE MATA. CANTAS?????

La historia se repite cambiando el fondo pero no la esencia. Siempre el pueblo se mueve por condiciones y clases sociales, y detrás se haya, la moneda que hace que el SER se venda, que da el “poder” Y el poder organiza las clases sociales, dandoles SOMA y caramelos e incluso atreviendose a inculcarles que son “Libres”Y asi el pueblo de las sociedades capitalistas son libres de ser esclavos. Aun pensando que no son esclavos aun pensando que no son libres, bailando de lugar en lugar sin moverse un apice de las raices que les atrapan en la conformidad., libres son de votar, a lo que el dinero ha dejado poder sobre las urnas, tenemos socialistas capitalistas, comunistas capitalistas, independentistas nacionalistas capitalistas, y populares antipopulares capitalistas, y esos todos esos estan en las listas, esperando que los listos acudan sin vista o con fe. Y todos los que desean gobernar, necesitan de los consumistas que abastezan el sistema capitalista, y asi el mundo estruturalmente maquinizado sigue avanzando hacia la automatia….. y los que no votan, esos, no importan, porque asi se quiso, antiguamente, y la evolucion, no evoluciona……. Y ya nadie quiere guerra, y ya nadie cree en la victoria, de los que no quieren victoria, pero los que no quieren victoria no necesitan del creer, pues es fe, y los sin fe, serán y son por no ser parte del pez y de la cola que se agarra a la lengua de los que cantan serios vendiendo sus miserias, los sin FE; que aun luchan, aun sin esperar guerra y sangre, sin esperar ser carne de urna, sin querer sordos que les aplaudan, son TEMIDOS, por los corazones presos de sus mentiras y miserias, Para matar a un anarquista, nos solo hay que robarle, taparle la boca, encerrarle, enterrale, hay que traer un ejercito, de ladrones, un ejercito de verdugos, un ejercito de sepultureros, que hagan olvidar la memoria. Y eso, señores cinicos llamados por ustedes mismos los justos, ustedes, son la carroña que se alimenta de la mierda, y no levantan un solo suspiro de temor, por que el SER LIBRE, no pierde, no se suicida, y no muere, puesto que la muerte es el olvido, y los anarquistas no olvidan, ni quienes son, ni quienes fueron. Ni olvidan los asesinos de la libertad. Los reconocen por sus ojos.

Y mientras haya un solo ojo anarquista la Libertad existe.

Quien es usted señor juez, es acaso la conciencia universal?... no? Entonces que hace disfrazado con su toga, y en sus manos el mazo , ¿quién le ha dado el poder de imponer silencio?, y la ironica patetica y maldita sentencia….. ¿usted es el que sentencia? ¿A el encierro de un ser humano? ¿Es usted?

Llevaba años buscandole, crei que dios no existia, pero me equivocaba, es usted dios, sabe cuando alguien comete un pecado y sabe usted castigar, y sabe de todas las eticas y morales, y manda sobre el destino del ser humano, es usted, no se preocupe usted puede callar, es dios. Tanto tiempo buscandole y ahora que aparece solo siento desprecio.

Eres el estiércol que abona la esclavitud….. La justicia no existe, pero si la libertad, y sera mi libertad la que me sentencie, sera mi YO, no tu, ni tu jurado, ni los hombres que amparan y hacen leyes, esas leyes no valen nada, como nada vale la sociedad que maltrata encierra y mata a la libertad, pero la libertad es el verdadero dios, tu eres un inepto que se cree sabio y poderoso, porque los sometidos te lo han permitido, y como la libertad es el unico dios, Resucita en cada uno de vuestros crimenes. Porque no habido ni habrá hombres, ni sistemas, que puedan acallar la verdadera voz, la libertad.

No hay libertad, sin anarquismo.

Hoy levanto mi vaso a tu mala salud y te invito a brindar.

Nací en un mundo viejo. Llegué con la cara manchada de sangre, y con el empujon de la molestia, y llanto fue lo primero que se oyo de mi. Te enseñan a hacer palabra de la idea, y la palabra acaba venciendo el sentir que empuja a la idea. Te enseñan a imitar. E imitas. E imitando creeste libre. Pero cuidado no te salgas de la rosca... pues marginal o loco te llamarán, y loco serás, si no les crees, y si no alzas mas tu grito, hasta la desidia de ser lo que nadie sabe y mirar a tu alrededor entonces y emborracharte de ansiedad, de postenseñanza, de hambre de invernadero, y asesinar toda la falacia; yo no quiero que me digan como me llamo, ni llevar vestido, tras mis espaldas la cadena de lo que han impregnado en mi pensamiento, y diverjando de todo cuanto fui a sus ojos, y renunciando a lo que podría ser, comulgo con el presente y quemo la iglesia de la deshonra, y con sus cenizas, la propiedad, y con estas mancho las banderas, y queda sangre roja y polvo negro.......... y asi........... escribo, mi unico nombre en la arena, a sabiendas de que el mar lo borrara..

Si pienso que nada debe cambiar soy 1 imbécil Si no quiero pensar soy 1 cobarde Si pienso que tengo intereses en que nada cambie soy 1 puerco Si soy 1 imbécil, 1 cobarde y 1 puerco acudo a votar cada 4 años...

Los huesos siembran la tierra Caído está el puño que se alzaba penetrando las estrellas. Cenizas, es lo que queda. Callada está la música , desde que muerto se haya el guerrillero. ¿ Qué queda de ti? Desenvainada aquella voz, que salia de la tierra, para que esta no tuviera nombre ni dueño , que en el cielo resonaba dejando sin trono a dios. No quieren que el viejo guerrero, regrese de las sombras. Por que les recordaría que cobarde miserable y ruín es su existencia, que no vale ni el respiro, las cadenas que arrastran.

Las ideas prohibidas son necesariamente vengadas asaltando al inquisidor. Ahora que son balas que revientan el cuerpo las palabras; libertad, derecho, dignidad... Que las usan, aquellos cuyo beneficio, es el poder. Y dicen que llueve, cuando hace sol, y todos al parecer se mojan. Ahora que las "víctimas" son protegidas por el verdugo. Ahora que llueve sobre mojado . Dispara a matar a los mentirosos. O seguiremos sin ver el sol.